Искусство   Скачать стихи

Искусство балета
Искусство слова
Лель
Магазин игрушек
Ожидание
Палехские узоры
Перевоплощенье
Скрипка
У гроба художника
Художнику
Чувство красоты

 

Искусство балета

Порой, признаюсь, видеть странно,
Как строг в балете каждый шаг
И как танцовщики бесстрастно
Красавиц носят на руках!

В балете сдержаны порывы,
Подвластны пластике права;
Там все признанья молчаливы:
Лишь па-дед-де, па-де-труа…

В балете даже ревность, ссора,
Вражды холодная струя –
Сверкает, словно – из фарфора,
Иль, может быть, – из хрусталя!..

Там все мучительные чувства,
Дела и помыслы людей
Волшебной магией искусства
Преобразились в лебедей.

И на короткий миг предстали,
Всего земного лишены,
В их совершенстве, идеале,
Какими быть они должны.

1974




Искусство слова

Я представлял, пока я рос,
Что меж полей планеты
Есть где-то сад из дивных роз,
И в нем живут поэты...

Для них – творить узор стихов
Приятно и прекрасно,
Как из душистых лепестков
Жать розовое масло.

Но жизнь, однако, не цветы!
Тут все чуть-чуть иначе!
Брать красоту на красоты –
Банальней нет задачи!

А вот когда – за место роз
Быт, с горечью я злобой,
Когда душа слепа от слез,
Сыщи свой стих! Попробуй!

Но нас искусство лишь тогда
Дарит живым созданьем,
Когда в нем светит красота,
Рожденная страданьем.

1975




Лель

Кроткий вид. Затейливый и добрый.
А в руке пастушечья свирель.
До чего мне близок этот образ!
"Лель мой, Лель, лели-лели Лель!"

Он такой: звезд с неба не хватает,
Можно краше встретить молодца
Но когда поет, – как льдинки – тают
Самые студеные сердца.

Вьется лен над годовой кудрявой
Все ему легко, все не беда.
Он поет совсем не ради славы.
Ради поцелуев – это да!

Он поет, и светит месяц тонкий,
Хмель в крови. Такая благодать!
Он бы спел и лучше, да девчонки
Могут до смерти зацеловать!

1960




Магазин игрушек

Взгляд художников сер и скушен:
На полотнах их мало чувства.
Вот зато мастера игрушек
Понимают секрет искусства!

Чтоб стихи написать получше,
По музеям я не хожу,
Я хожу в магазин игрушек,
На зверюшек цветных гляжу...

На зайчатах – перчатки теплые.
Из зеленого плюша львы.
Даже кобры – такие добрые!
Все биологи не правы!

Ах, как весело жить на свете,
Если 6 рядом вот так бродили –
Фиолетовые медведи,
Ярко-красные крокодилы.

В полосатых пижамах зебры –
Очень милые и забавные!
Все здесь видится в добром зеркале,
А ведь это в искусстве – главное!

1961




Ожидание

Как я люблю в театре те мгновенья.
Когда партер еще не отшумел
И занавес, колеблемый волненьем,
Еще крылатой птицей не взлетел.

О, эта яркость праздничных нарядов!
Бинокли. Возгласы. Восторга перехлест!
Турнир смущенных и влюбленных взглядов,
И жадный поиск неоткрытых звезд!

А запах краски! А шуршапье кресел!
А эта робость, скрытая дотоль, -
Как будто в новой, неизвестной пьесе
Мы все играем основную роль.

Нам предстоят победы и страданья.
Благодарю актеров и актрис
Уже за эту сладость ожиданья
С душистым ветерком из-за кулис.




Палехские узоры

Шелками хвалится
Лесная сень,
Узором палехским
Пылает день.

Игрою красочной
Весь мир согрет,
И льется сказочный
"Фаворский" свет.

А ветры шалые
Калину гнут,
А кони алые
Из речки пьют;

И не без повода
Сияет взгляд
Идущих по воду
Босых девчат...

Но горечь зыбкую
Таит рассвет:
Вот вспыхнул рыбкою,
Блеснул - и нет!

Рубины-яхонты
Сметая прочь,
Вновь черным бархатом
Мерцает ночь...

1979




Перевоплощенье

Я понимаю перевоплощенье:
Актер терзает белые перчатки,
Он весь клокочет яростью и мщеньем:
Сегодня он - принц Гамлет или Чацкий.

Но вот что мне в искусстве не понятно:
Каким путем, томительным и трудным,
Ты, Гамлет, возвращаешься обратно
К своим подчас неинтересным будням?

Ты был героем. Был охвачен местью.
Был благороден. Неужели завтра
Ты сможешь с мелкой хитростью и лестью
Юлить перед дирекцией театра?!

Легко ли, вместе с принятым обличьем,
Отбросить прочь и дар высокой речи,
Шекспировское мудрое величье,
Восторг исканий и противоречий?

А я ведь знаю, что иному просто,
Играя силой перевоплощенья,
Как бог великим уходить с подмостков –
И мелким становиться без смущенья…

1963




Скрипка

Хотелось деревцу расти,
Шуметь зелеными ветвями,
Весною празднично цвести,
Зимой аукаться с ветрами…

Но вышла скверная пора:
Отхороводило, отпело:
Не переспорив топора,
Оно прощально проскрипело!

У человека этот скрип
На миг в глазах зажег улыбку.
Он придал дереву изгиб.
Приладил гриф и сделал скрипку.

И звуком чистым как хрусталь
Подобный плачущему богу,
Он стал вещать свою печаль,
Свою сердечную тревогу.

Всех лучше скрипка знает грусть
Глухие, темные порывы,
Подробно помнит наизусть
Все неутешные мотивы…

Но ты на скрипку не гляди
Как на наемную плакушу:
То грустный лес в ее груди
Свою выплакивает душу!

1974




У гроба художника

Органный гром гражданской панихиды
Гремит под сводом, тает в изразцах
И заглушает зависть и обиды,
Еще не смолкшие в иных сердцах.

Ты мертв, художник. И навек неправы
Все языки, язвившие, что ты
Трудился лишь для денег и для славы
Барышником на рынке суеты.

Не ради чести ты не знал пощады,
Не ради благ ты был неутомим.
Ты мертв. Тебе здесь ничего не надо.
А все, что сделал ты, –
все нам, живым!

И грустно мне, что только в день потери,
Когда ударил твой последний час,
Смогли все окончательно поверить,
Что весь твой труд – не для тебя. Для нас!

1966




Художнику

Не надо ныть "о серых буднях"
И ублажать свою печаль,
А надо просто взять этюдник –
И ехать в степи, в синь и в даль…

Пусть в ноги вцепится репейник,
Плакун-трава и иван-чай,
А ты ступай, как коробейник,
Цветы и лица примечай.

Так широки речные русла,
А синь чиста и глубока,
Там солнце как ломоть арбуза
И как капуста – облака…

И есть какой-то смутный призрак
Неуловимой красоты
В холодных рельсах,
В низких избах,
В чертах привычной простоты.

Еще всех дыр не залатали…
Но жизнь – какой бы ни была! –
Она, от солнца золотая,
И нам, художникам, мила.

1964




Чувство красоты

В черном зеркале рояля
Пальцы тонкие дрожат
Звуки музыки роями
Наполняют сонный сад.

То – "Ночная серенада",
Сердца горестный вопрос…
Пенный запах водопада
От струящихся волос…

Милая, не будь ревнива:
Эта женщина – не ты,
Тут совсем иное диво:
Просто чувство красоты.

Это чувство не дарует
Не свиданий, ни разлук,
Ни полночных поцелуев,
Ни сплетенных нежных рук.

Но зато в нестройном мире
Дарит чувство красоты
Шепот звезд в небесной шири,
Солнце, море и цветы.

Если чувство это дремлет,
Если прячется вдали,
Наше сердце не приемлет
Никаких чудес земли.

А уж в области искусства –
Все ль вы помните, друзья? –
Без того шестого чувства
Просто шаг ступить нельзя!

1979